Exterior

Por que a poesia tem que se confinar?
às paredes de dentro da vulva do poema?
Por que proibir à poesia
estourar os limites do grelo
da greta
da gruta
e se espraiar além da grade
do sol nascido quadrado?

Por que a poesia tem que se sustentar
de pé, cartesiana milícia enfileirada,
obediente filha da pauta?
Por que a poesia não pode ficar de quatro
e se agachar e se esgueirar
para gozar
– carpe diem! –
fora da zona da página?

Por que a poesia de rabo preso
sem poder se operar
e, operada,
polimórfica e perversa,
não pode travestir-se
com os clitóris e balangandãs da lira?

CIDADE

Que será do homem

que não sustenta

a sua fome

com pão, leite, feijão e ar?

Nada é menos livre

do que a fome

que mata o homem

e nada é mais livre

do que a palavra

que a revela

sob o sal das horas

Que será sob a cidade

do homem

onde não há lugar

sequer às letras noturnas do luar

aos peixes claros da alma

Que será do menino

que vive nele

a idade é mineral

emocional

e o tempo

esse cadáver embarcado

nos enche de mau

cheiro e de morte

a nos salvar

a música da esperança

o eterno pássaro

de nossa herança

Que cidade é esta

que nos cerca de luzes

mas apaga o feltro

de nossa infância

a febre de nossa voz

e deixa-nos ancorados

às esquinas

fotografia de fumaça e neblina

Que homem é este

que não se sustenta

que a fome o come

a partir do nome operário

Ó mar salgado, quanto do teu sal

 

Ó mar salgado, quanto do teu sal

São lágrimas de Portugal!

Por te cruzarmos, quantas mães choraram,

Quantos filhos em vão rezaram!

Quantas noivas ficaram por casar

Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena

Se a alma não é pequena.

Quem quer passar além do Bojador

Tem que passar além da dor.

Deus ao mar o perigo e o abismo deu,

Mas nele é que espelhou o céu.

Fernando Pessoa

Amar

Eu quero amar, amar perdidamente! Amar só por amar: Aqui... além... Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente Amar! Amar! E não amar ninguém! Recordar? Esquecer? Indiferente!... Prender ou desprender? É mal? É bem? Quem disser que se pode amar alguém Durante a vida inteira é porque mente! Há uma Primavera em cada vida: É preciso cantá-la assim florida, Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar! E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada Que seja a minha noite uma alvorada, Que me saiba perder... pra me encontrar... Florbela Espanca

Acróstico

Presente especialíssimo da amiga Dalva Abrahão,

que também ilustra esse blog com algumas de suas poesias.

.

Mudam-se os tempos

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades, Muda-se o ser, muda-se a confiança; Todo o mundo é composto de mudança, Tomando sempre novas qualidades. Continuamente vemos novidades, Diferentes em tudo da esperança; Do mal ficam as mágoas na lembrança, E do bem, se algum houve, as saudades. O tempo cobre o chão de verde manto, Que já coberto foi de neve fria, E em mim converte em choro o doce canto. E, afora este mudar-se cada dia, Outra mudança faz de mor espanto, Que não se muda já como soía.

Tudo sem nexo,

Sem sexo,

Sem lástimas,

Sem cor,

Sem dor...

Amanhã de manhã,

Comprarei dois pães,

Pegarei o jornal,

Darei comida aos gatos...

A rotina é uma cortina,

De meus lindos medos,

Ah esqueci a porta aberta,

Volto já...